Все новости
Творчество
14 Мая 2021, 14:15

И в прагматичный век рождаются поэты

Поэзия – это концентрация чувств, которые нахлынули на тебя в определенный момент жизни и требуют выхода. Чаще всего это цунами чувств накрывает тебя с головой в юности, именно поэтому мы в юности пишем стихи, пытаясь разобраться в сложностях жизни с помощью рифмы и ритма. С возрастом у большинства это проходит, и тогда на поэтическом поле остаются единицы, для которых поэзия становится неотъемлемой частью души.

Артур Бигнов входит в число молодых людей, для которых поэзия – это не сиюминутное увлечение. Его стихи очень разные по настроению, по глубине, по способу выражения чувств. Его печатают серьезные издания. Но поэзия для него не профессия, а способ самовыражения. Он вырос в нашем городе, но сейчас живет в Уфе. Мы связались с ним по телефону и задали несколько вопросов.
- Артур, как давно Вы начали писать стихи, и что дало импульс к этому?
- С 2015 года. Возраст вполне осознанный. А импульс? Да просто накатило.
- У Вас есть любимый поэт?
- Поэты Серебряного века. Очень люблю Маяковского.
- Что для Вас поэзия?
- Способ передачи рефлексии. Опыт, который ты осмыслил и перенес в стихи.
- Пробовали Вы себя в прозе?
- Да. Но ощущения не те.
В 2019 году по результатам поэтического конкурса «10 стихотворений месяца» в газете «Истоки» были опубликованы семь стихотворений Артура Бигнова.
А в этом году Артур принял участие во Всероссийском фестивале молодой поэзии «Филатов Фест». Из 3 тысяч заявок были отобраны 106 талантливых молодых поэтов со всей России. В их число вошел и Артур Бигнов. Сейчас он в Москве, и ему, как и другим претендентам, предстоит пройти 10 очных конкурсных туров, по результатам которых будут определены два победителя - обладатели Гран-при и приза зрительских симпатий. Но главный приз - это возможность издать собственный поэтический сборник. Мы желаем Артуру удачи и верим в его талант.
***
Если б я мог отсидеться,
От муки житейской и скуки,
Убежищем выбрал бы детство -
Мой в латы закованный бункер.
Там стены укрыты коврами,
И кожей обитая дверь,
И люди с детскими голосами,
Которым за тридцать теперь.
Мы рыскали в поисках клада,
Мы не торопились домой,
И в школу еще не надо,
И кот мой еще живой.
Там теплая, мягкая осень,
И время повернуто вспять,
И папе там лет тридцать восемь,
И маме всего тридцать пять.
Мужчина в черном пуховике
Я помню тот вечер в моем городке,
И голос настигнувшей мести:
«Мужчина в черном пуховике,
Прошу оставаться на месте!»
Снег падал неспешно, а я предвкушал
И праздник, и дальние дали,
Застолья и встречи. И я побежал.
И вслед за мной побежали.
Бежал мимо темных, потухших витрин
А сзади стреляли, не целясь,
А кто это был и чего надо им,
Не очень-то знать и хотелось.
Петляя бежал, и бежал напролом,
И прятался, грея ладони,
И в сумраке зимнем, колючем, ночном,
Я скрылся, уйдя от погони.
Покинув черту городскую, идя
По рыхлому снегу обочин,
В глуши непроглядной,
В глуши, где нельзя
Ходить одному, между прочим,
Я думал о том, о чем думал всегда,
Себя ощущая никчемным,
И правда нещадно колола глаза –
«Кто я в этом мире огромном?»
…я тот, кого сам я спасти не смогу.
Я черная точка на белом снегу,
Я ворон, подбитый в смертельном пике,
Я черная наледь на Белой реке,
Я тот, кто оставил всю жизнь на потом,
Я ложечка дегтя в бочонке с медком,
Я тот, кто бежит от себя налегке –
Мужчина в черном пуховике.
Читайте нас: